Поэзия возрождается!

Ася Анистратенко "*** Говорит: оставь меня..."

Fri, 09 Oct 2009 16:37:14 GMT

говорит: оставь меня, я не помню, какой был день.
нынче небо такое - созвездий не различить.
говорит: я пришел сюда, веря своей звезде,
но не вижу звезды, и сердце мое молчит.

говорит: оставь меня, вот мой посох, моя сума,
я из тех, кто все время в пути, и со мною не свить гнезда.
почему это так, я не знаю, придумай себе сама,
я уже бы ушел, но не вижу - куда, куда.

говорит: оставь меня здесь, постели, накорми, укрой,
посиди со мной рядом, авось отступит на миг тоска.
мое сердце из камня, я сам из земли сырой,
из холодного и немого ее куска.

говорит: оставь меня здесь и более не ищи,
я из тех, кто уходит всегда с перекрестка любых дорог.
говорит: ты не видела, где я вчера положил ключи
и проездной метро?..

говорит: до вечера. закрывает дверь. замирают слова.
лифт смолкает внизу. мир становится очень тих.
только слышно, как бабочка бражник мертвая голова
бьется, бьется в стекло. тоже хочет уйти, уйти.

(с)Ася Анистратенко

Отсюда: http://anistratenko.livejournal.com/17848.html

Елена Никитаева "Успокой-море"

Fri, 09 Oct 2009 16:35:43 GMT

На пляжах холодных с ног сбивают ветра,
Колотят тебя поддых и слепят глаза,
Учись, говорят, прощаться, если пришла пора,
Умей, говорят, любить там, где любить нельзя.

Что делать? Упасть на песок
Приобняв колени,
И тихо, покорно, бесстрастно ответить «да».

Русалки со дна приплывут охранять твой сон,
Киты и дельфины пойдут на тебя, как на звук,
Что ж, ангелов мало, и в каждого мир без ума влюблён,
И в каждого жадно впивается, как голодный паук,

И, выпив по капле жизнь,
Бросает с обрыва.
В морях от ангельских слёз солоней вода.

Так ты начинаешь любить, ни о чём не прося,
Так ты начинаешь знать цену словам,
И пусть успокой-море привыкнет тебя спасать
Садись на песчаный ковёр, вот платок-синева

Поплачь и пообещай
Тишине бездонной
Быть верным себе. Быть сильным. Всегда-всегда.

(с)Елена Никитаева

Отсюда: http://nikitaeva.livejournal.com/486532.html

Вера Полозкова "Обратный отсчет"

Fri, 09 Oct 2009 16:33:29 GMT

а ты не знал, как наступает старость -
когда все стопки пахнут корвалолом,
когда совсем нельзя смеяться, чтобы
не спровоцировать тяжелый приступ кашля,
когда очки для близи и для дали,
одни затем, чтобы найти другие

а ты не думал, что вставная челюсть
еду лишает половины вкуса,
что пальцы опухают так, что кольца
в них кажутся вживлёнными навечно,
что засыпаешь посреди страницы,
боевика и даже разговора,
не помнишь слов "ремень" или "косынка",
когда берёшься объяснить, что ищешь

мы молодые гордые придурки.
счастливые лентяи и бретёры.
до первого серьёзного похмелья
нам остается года по четыре,
до первого инсульта двадцать восемь,
до первой смерти пятьдесят три года;

поэтому когда мы видим некий
"сердечный сбор" у матери на полке
мы да, преисполняемся презренья
(ещё скажи - трястись из-за сберкнижки,
скупать сканворды
и молитвословы)

когда мы тоже не подохнем в тридцать -
на ста восьмидесяти вместе с мотоциклом
влетая в фуру, что уходит юзом, -
напомни мне тогда о корвалоле,
об овестине и ноотропиле,
очки для дали - в бардачке машины.
для близи - у тебя на голове.

(c)Вера Полозкова

Отсюда: http://vero4ka.livejournal.com/639845.html

Ольга Родионова

Mon, 14 Sep 2009 06:30:14 GMT

- братец гензель, в горах холодней вечера,
но теплее сидеть у костра.
мы ведь были хорошими только вчера!
- это было напрасно, сестра.
посмотри, как петляет и вьется тропа,
как петляет и вьется она,
бесконечные строки сплетя в письмена,
торопя, торопя.
- ни к чему нашей матери лишние рты,
ее руки навеки пусты,
даже камни, что исподволь складывал ты,
нас не смогут спасти.
- спотыкаясь, плелись, запинаясь, плелись,
черных галок пугались и сов,
а за нами бродячие тропки вились,
а над нами голодные птицы неслись,
и стучали их клювы, клюющие высь,
точно стрелки отцовских часов.
неужели забыты утраты, сестра?
возвращайся, очнуться пора.
- братец гензель, я знаю, бесплоден наш спор,
на твоей стороне небеса,
на моей стороне - только бархатных гор
непонятные голоса.
ты и сам бы, я знаю, их слушал, да горд.
ты и сам бы, я знаю... кончается год,
точно белая галька в мешке.
посмотри, мое сердце спускается с гор,
как дурак на чужом ишаке.

(с)Ольга Родионова

Отсюда: http://ne-letay.livejournal.com/197011.html

Елена Никитаева "Мамина песня"

Mon, 14 Sep 2009 06:29:07 GMT

говорят, будто камень точится, будто слово сдвигает горы
говорят, будто ночь - чёрная перед самым последним плачем
безразмерное поле боли и неприступная высь горя
исчезая в крупицах ласки, прекращают что-либо значить
ну же, слушай девочка-дочка, посмотри на свою маму
у которой на этом свете ты, наверное, не родишься
расскажу я тебе солнышко, исчезающее в туманах
и спою я тебе шторм морской, надвигающийся за тишью
побыла твоя мама воином и сожгла не один город
прослыла твоя мама дикою, ненавистной, треклятой тенью
и любимой была, и брошенной, и в жару живая, и в холод
танцевала босая, смелая по горящим углям-поленьям
то, что болью казалось, выткалось на коврах цветами и вязью
что привиделось горем, вышилось оленятами по полотнам
все слезинки застыли-высохли, превратились в россыпь алмазов
а забвение раззадорило, распахнуло все двери-окна
не бросай исподлобья строгие, как стрела острые взгляды
расскажу тебе ветры жгучие, прошепчу темноту ночи -
как одной на Земле холодно, как тоска берёт по крылатым
как похоже белёсое облако на тебя, нерождённая дочка

(с)Елена Никитаева

Отсюда: http://nikitaeva.livejournal.com/483118.html

Верочка Полозкова "Final Cut"

Mon, 14 Sep 2009 06:26:07 GMT

осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.

город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.

у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;

так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.

кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.

(с)Верочка Полозкова

Отсюда: http://vero4ka.livejournal.com/632069.html

Яшка Казанова

Mon, 14 Sep 2009 06:22:40 GMT

он вдруг вскакивает, громко орёт: "идея!",
потом пишет пару-тройку строчек в неделю,
потом ему нужен допинг, потом ему нужны деньги,
потом возникает потребность поехать в дели,
дабы почувствовать, что есть кто-то его мудрее,
затем он бубнит о доме - о сыне - о древе,
отбрыкиваясь от давно заждавшейся дрели,
ибо: "какие шурупы, когда я в процессе, в деле
всей моей жизни!?" - горячится, кричит, потеет =
росинки солёные на упрямом жилистом теле
вызывают желание носом уткнуться в телек,
налить себе пива, плечо его полизывать еле-еле.
- нет! нет! не прелюдия, не медленный танец ебли,
не льсти себе, милый. звони любовнице. ей ли
не знать, что для такси ты жаден, а на метро доедешь
часа через полтора, то есть где-то к полуночи? это
критично. она устала. ей завтра на службу. и... чёрт бы побрал поэтов!

(с)Яшка Казанова

Отсюда: http://juzz.livejournal.com/152489.html

Александра Мочалова "Гоголь"

Mon, 03 Aug 2009 22:28:21 GMT

Уголь, голубь, гордый город.
Черной уткой с белой грудкой,
желтым глазом – Гоголь чуткий,
Гоголь разный…
Гоголь, горько? – Раз от раза.
Крикнуть, Гоголь, громко, в голос –
в горле ком прогорклый спрятан.
В пояс кланяюсь, и – в поезд,
как в две тысячи девятый.
Год за годом, за вагоном,
шаг за шагом – гоним, гоним.
Гладкой галькой под ногою,
голь голодной и нагою
с горя горькую глотает.
С горок парубки катают
санки, смазанные воском.
Гоголь, долго ли согреться,
разыграться, разгореться,
разговеться с шиком, лоском?
Но стоит над голытьбою,
над рекою голубою,
горбя спину, мост старинный.
Над судьбой, над головою –
кто-то в чем-то черном, длинном.
Только в спины бьет метелью.
Там под шпилями шинели,
благородные мундиры,
горницы, дворцы, квартиры.
Городских перегородок
тайны и перевороты,
гербы, гимны и погоны,
горизонты, гарнизоны.
Под погонями погоды
из шинели вышли готы,
хиппи, партия зеленых,
панки, эмо – словом, все мы.
…Гоголь, голубь, гот, поэма…
Нос наглеет в треуголке,
кто в пролетке, кто в двуколке,
кто в крылатке и цилиндре.
Угол острый – лидер линий –
стрелка острова. Вдогонку
недалеко и до гондол.
Горным эхом, гонгом, горном,
бумерангом, Гоголь черный,
Гоголь Гофман, Гоголь, много ль?
- Нет не много до Ван Гога.
Голубь, угол, уголь, утка –
страшно, Гоголь? Гоголь, жутко?
- До смешного, слезы градом,
град горохом, снегопадом.
Гром над городом и гогот.
Над собором, над костелом,
над мечетью, синагогой –
Гоголь строгий и веселый
разговаривает с Богом.

(с)Александра Молчалова

Татьяна Бориневич (Эклога) "

Tue, 07 Jul 2009 15:56:39 GMT

Выйду на улицу с чашкой воды,
Чтоб отхлебнуть хоть немножечко неба,
Словно потянет меня поводырь
С именем призрачным Nihil-et-nemo.
Так и бреду. Ни за чем. Ни за кем.
Кто-то за мной. Оглянувшись внезапно,
Вполоборота как ключик в замке,
Мёртвого снега почувствую запах.
Только вчера ещё думала: «Грех,
Бога гневить и молитвами дёргать».
Пётр сквозь джинсы бедро моё грел,
Ну а теперь только лёгкий Георгий.
Вот ты какая, Весна, твою мать,
Та, что ждала я и нощно, и денно!
Мало тебе моих снов и ума,
Ты ещё, мытарша, требуешь денег!
Лучше б подбросила, сука, в ладонь
Пару монет двухголово орлиных!
Я разобью эту чашку с водой,
Небо весеннее в грязь опрокину

(с)Татьяна Бориневич (Эклога)

Отсюда: http://ekloga.livejournal.com/66256.html

Елена Никитаева "Медиум"

Tue, 07 Jul 2009 15:55:27 GMT

я лежу на пустынной, бездонной поляне кровати
сквозь меня прорастают вибрации и шумы
мягкой ваты тумана хватило на белое платье
и, не в силах пошевелиться, хочу понять я
кто кричит сквозь меня, прорываясь в тугие сны

кто колотит меня по спине, пробуждая ночью
заставляя в кромешной потьме искать карандаш
кто транслирует через меня, и чего он хочет
какова его истина – птичья она или волчья
почему так надрывна, и дико несёт в кураж

разливаясь горячей жемчужной взрывной волною
по артериям внутренних рек моего пути
этот кто-то – мой личный Бог, в унисон со мною -
то на грани удачи, то жёстко накрыт звездою
то танцует с торнадо, то плачет от скуки в штиль

слишком дерзкие мысли и много нездешней правды
тайный кто-то пускает по мне, как разрядный ток
я сижу на полу, обнимая колени, ядом
упиваясь, но не умирая. прошу, не надо
это больно - предвидеть и знать. жестокий урок

я стою, как бразильский Христос, распростёрши руки
я кричу то, что дОлжно кричать, и на все лады
ни коньяк, ни трава не приглушат вселенской муки -
слышать музыку станций небесной вечной разлуки -
если Бог хоть однажды с тобой говорил на «ты»

(с)Елена Никитаева

Отсюда: http://nikitaeva.livejournal.com/476980.html

Ольга Хохлова "***"

Tue, 07 Jul 2009 15:53:25 GMT

это красный цветок. это наша разлука навеки
это что распустилось так ярко на высохшей ветке
это наша печаль. это наш, на двоих, понедельник
это ты - моя тайна. мой самый секретный подельник

да, я плакала. да, некрасиво. и, кстати - некстати
и стихи записала. и ты не сумел пролистать их
и за это меня ненавидел. и предал. и ладно
я за это одно пред тобою в долгу неоплатном

потому что сквозь боль, через все эти красные краски
я несла наш цветок и уже не страшилась огласки
предо мной открывались пути совершенно прямые
потому что жила. потому что, возможно, впервые

(с)Ольга Хохлова

Отсюда: http://jkz.livejournal.com/716440.html

Дмитрий Файнштейн "***"

Tue, 07 Jul 2009 15:48:47 GMT

То березка, то рябина...
Антон ПРИШЕЛЕЦ

...Ну что же вы, панове,
Нам помирать не внове!..
Евгения СМАГИНА

На столе лежит стакан тишины.
Было выплеснуто в лицо войны.
На кону стояло то ли пятьсот
То ли больше.
Я бывал уж в этом месте не раз,
И мне странно речь не слышать от вас,
Словно я не в Посполитой сейчас,
А, блин, в Польше.

Ожидал, - принес! - увидеть тут пир.
А увидел - эх! - тут то ли турнир
С посреди возросшей то ли ветлой,
То ль ракитой.
То ли бой под Ватерлоо, то ли бой,
Где мы обнимались, небо, с тобой.
Расплевались в дышло бог и ковбой
И не квиты.

На столе стакан, как загнанный лось.
Подниму на дно - ведь так повелось -
Хоть и чисто философски разницы нету.
В тишину налью - компания где?
По усам течет и по бороде.
Краем глаза под столом замечу монету.

Подниму. Ведь вроде не западло.
И чегой-то на меня вдруг нашло...
И с какого ляха тут приплел
Посполиту?
Как зовут тебя? Евтерпа? Я - Нул!
Я вчера тут - помнишь? - линию гнул.
Но теперь уж бог ковбою вернул,
Стали квиты.

(с)Дмитрий Файнштейн

Отсюда: http://feinstein.livejournal.com/477635.html

Рунна "Баллада о плацкарте"

Tue, 07 Jul 2009 15:44:42 GMT

Устав от дней и городов, потех, утех, помех,
свистай своих проводников наверх, наверх, наверх.
Швыряй за борт муар, лазурь и прочий боди-арт,
один товарищ пел Лаур, а я хриплю: «Плацкарт!»
Когда ветра с семи сторон связались в узелок,
пора найти себе вагон, идущий на восток.
Пьян как персидская княжна, как сивый мерин горд,
и бьёт воздушная волна в его тщедушный борт.

Плацкарта киплинг не знавал и кэрролл не воспел,
но призрак кафки там бывал - вниз головой висел.
А впрочем, там и я плывал – огромен океан –
нырял как северный нарвал, а может как наврал.
Ты чё, – читатель голосит, - проклятый ты буржуй!
вагонов общих есть массив, вот в них и поезжуй -
изведай, где бывали мы воистину на дне
там, где темнее самой тьмы торчит нога в окне...
баллада редингской тюрьмы, не удавайся мне!

Плывали мы, бывали дни, бывали времена,
а что теперь - вздохни, кивни. Вынь ноги из окна.
О, бойся бармаглота, друг – но что нам бармаглот,
когда стремительный каюк по жизни нас ведёт.
Как неустойчивый каяк ночами туки-тук,
колёса бряк, как скрудж макдак, соседи хрюк да хрюк.
О, бойся бармаглота, враг – а нам он брат-близнец,
он наш ямбический маяк, эпический ездец.
Дыдык-дудук-дурак-дурак – колёса говорят,
цурюк-цурюк и ким-ки-дук и снова всё подряд.
Сосед-уринотерапевт, цыгане, дембеля,
эпикуреец, пропедевт, снусмумры, хемуля!
Они как мы, а я как ты – в жаре, в глуши, в пыли,
они пришли из нищеты, из простоты земли.
Из тесноты полей-степей, из общей кутерьмы.
…А ты, цунами из детей, чего идёшь на мы?
В плацкарте некуда лететь, но есть за что хватать.
А если будешь тут висеть – могу упаковать!
Вверху падеж, внизу падёж, кочуют племена.
Как много гитик ты могёшь, родная сторона…

Идут вагоны на восток, на во владивосток,
мы знаем, этот путь жесток, как сухаря кусок.
Нас покрывает соль морей, не смытая водой,
за нами пышет сельдерей, о нас не пишет теккерей,
мы брадобры как брадобрей – и мы идём в забой.
Мы не чечако, мы масон, мы опытны как лось.
Хоть двести санитарных зон пройдём с тобой насквозь.
Отстанем в Новосибе – ать.., но нам не привыкать.
О, бойся бармаглота, мать, когда он хвать-похвать.

…возможно, мы не манихей и вы не харизмат,
найдётся нам и посильней на свете компромат.
Но если даже я не Джек, то точно воробей.
И я не лжец, а если лжец - так тоже о тебе.
Ау, насущный мой кумысь, ау, павлин-мавлин,
пускай нехемульск этот жись, ему не скажем «блин».
Пока планета вертит нас, надеясь на взаим,
пока планета верит в нас,
и солнце всходит через раз,
и солнце светит в левый глаз,
и мы проснулись и как раз, как раз идём за ним.

(с)Рунна

Отсюда: http://midori-ko.livejournal.com/301592.html

Маргарита Ротко "Он не пишет стихов"

Sun, 21 Jun 2009 07:06:02 GMT

он не пишет стихов для любимой другим – пожалуйста

но зато мандаринно целуется поутру

мне любая сказала бы: дура заткнись не жалуйся

но мне утром бы – слов его сглатывать кожуру

пусть бы драл как козу или суку давал пощёчины

был бы скуден в карманах паскудно как дрель храпел

только б губы для нежности не были зарешёчены

только б фруктик для дуры рифмованный в пальцах спел

да когда в марсианской квартире венерно холодно

да когда эфиопские простыни – как пустырь

выжимает из чресел упитанного психолога

профессионально глубокого – до самых постыдных дыр

я смотрю на паучьи прятки в пампасах люстровых

и остатком сознаний жалею что не постиг

одного он: что в памяти сейф что в предсердья мусорник

я хотела б помимо ласок засунуть стих

(с)Маргарита Ротко

ЖЖ автора: http://kasumi-sumire.livejournal.com

Елена Никитаева "Июнь"

Wed, 03 Jun 2009 13:54:35 GMT

огненное поле
сладкой земляники
если присмотреться
если подойти
тут же рассыпается
бусинками алыми
по экрану взгляда
на твоём пути

камешки-желания
в роднике холодном
бьются друг о друга
стук рождает звон
что не взять ладонями
то даётся свыше
чем темней реальность
тем светлее сон

знаю – больно-больно
вижу – топко-топко
сердце рвёт на части
страх в земном лесу
всех чертей не выловить
как не выпить моря
приходи. останься. и
я тебя спасу

(с)Елена Никитаева

Отсюда: http://nikitaeva.livejournal.com/473282.html

Ася Анистратенко "Не май декабрь"

Mon, 25 May 2009 16:18:43 GMT

И. М.

он говорит все можно переправить
любую боль согреть и переплавить
возьми слова как следует расставь их
и выйди вон из текста налегке
вот этот день и комната и мебель,
и ветка что качается вдоль неба
и список дел и список я бы мне бы
и карандаш ломается в руке

пиши пиши тихонько и послушно
мне ничего мне ничего не нужно
ни этот сон дурной ни равнодушный
навылет взгляд ни чуждое пока
когда б не тьма которая настанет
не тишина которая настанет
не этот страх который не устанет
и от него не спрятаться никак

тоска тоска и перебои с сердцем
не май декабрь озябнуть не согреться
но повторять холодными губами
зато он счастлив счастлив до конца
и знать что это все еще не правда
но будет правда поздно или рано
и благодарно замолчатся раны
но ты уже не различишь лица

(с)Ася Анистратенко

Отсюда: http://anistratenko.livejournal.com/17310.html

Ракель Напрочь "Про чай"

Mon, 25 May 2009 16:16:27 GMT

Снова, слышишь, ливень - такой вот дурацкий май.
Если нет зонта - провожу тебя на трамвай.
Я схожу за чаем? Только не проливай -

мне ещё тут спать.
А с некоторой высоты
видно - люди редко носят с собой зонты.
Что ты говоришь?
Что такое «люблю-а-ты»?!

Эта реплика не твоя. Чья угодно, но
не твоя.
Сильный ветер, - может, закрыть окно?
Ты искала себе удовольствие?
Вот оно.

Моё дело простое - знай тебе потакай.
Ни разборок, видишь, ни сцен, - только чистый кайф.
Не привыкла?
Ну, привыкай тогда, привыкай.

Да, таких, как ты, нужно крепко держать в узде,
пряник в кармане, плёточка на гвозде, -
а иначе ведь съешь за завтраком прямо здесь.

Пусть другие в рот тебе смотрят, - фигня война.
Интересно, ты всех их помнишь по именам?
У тебя их много, а ты у меня одна.

Не любил бы - не открывал бы тебе дверей.
Ну не плачь, не плачь. И чай смотри не пролей.
Я сейчас вернусь -
укрывайся пока теплей.

(с)Ракель Напрочь

Отсюда: http://kaitana.livejournal.com/278335.html

Анна Ривелотэ "А Роза упала"

Mon, 25 May 2009 16:14:21 GMT

А Роза упала на лапу Азора
наверное больше терпеть не смогла
как ей патефонная режет игла
на сердце зубчатые звенья узора
смотреть как над морем сгущается мгла
в которой умрут маяки и радары
в которой заблудятся все корабли
влюбленные пары
вечерние платья
и даже их вопли, мольбы и проклятья
уже никогда не достигнут земли
и Роза упала о лапу Азора
чугунную нежной своей головой
и стихли стрельба и церковные хоры
и даже сирены потерянный вой
арабскою вязью наполнился рот
и вязкой морзянкой стекает стекает
то красное черное что заполняет
сердечные бреши
катись же ко мне мой чернильный орешек
мой бедный урод
все кончено видишь Господние лапы
мешают с землей, возвращают ребро
вторая попытка, колода без крапа
а розе не в падлу упасть на зеро.

(с)Анна Ривелотэ

Отсюда: http://hrivelote.livejournal.com/163842.html

Елена Никитаева "О нём"

Mon, 04 May 2009 16:50:58 GMT

он застрял между меркнущим завтра и злым сейчас
он живёт так, как будто сегодня последний день
если день нескончаем, прикончить себя - шанс
он подносит к виску пистолет и считает: «раз…»
каждый раз одинаковый – слёзы текут из глаз
и мешают попасть во внутреннюю мишень

я смотрю на его одиночество сквозь дыру
что пробита в двери между миром его и моим
я его полюбила, как любит и мать, и друг
и безмолвная женщина, ждущая нежных рук
даже больше: мне кажется, я за него умру
или по миру тенью неслышной пойду за ним

ночь за ночью он в кровь разбивает о стены кулак
день за днём избегает людей как причину бед
протрясти бы его за грудки, да не взять никак…
сохрани его, Господи, ты же ему не враг
сбереги его, Боже, не дай ускользнуть во мрак
а достанет фонить – приглушив, забери к себе

(с)Елена Никитаева

Отсюда: http://nikitaeva.livejournal.com/468353.html

Ольга Воронина - Чистый четверг

Fri, 17 Apr 2009 21:00:42 GMT

Дело и время – плетенье словес,
в тишине
мы потеряем лицо – колокольчик на шапке.
Зря умирает изломанной вербы охапка:
слово не Слово –
отрывок, набросок вчерне.

К чёрту желток,
всё равно отвечать скорлупе,
это она приукрашена луковым горем.
Малое прошлое – «всё возвращается в море».
Будет и море –
в ударной финальной строфе.

Чистый четверг, и ванильный волнит аромат…
Что же кораблик не ищет грядущую сушу?

Проговорили, опять разбазарили душу –
Только виньетка вписалась в бумажный формат.

(с)Ольга Воронина

Отсюда: http://tuja.livejournal.com/27904.html

Елена Никитаева "Бамбина"

Mon, 06 Apr 2009 08:22:53 GMT

ты была девочкой с чёрными волосами
я была девочкой с белыми волосами
мы
дрались
до последней
слезы
потом разнимались сами
наши детские кулачки
сжимаясь, казались могучими
ты хотела быть лучшей
и я хотела быть лучшей

под кожей твоей бесновались чертята
под кожей моей паслись ангелята
мы
дрались
до последней
обиды
детки, о стены распятые
кровь лилась по щекам и рукам
и Бог, глядя на это
видел - тёмное лезет вперёд
и рвётся наверх светлое

ты - женщина с чёрными волосами,
я - женщина с белыми волосами
мы бьёмся
до самой
последней слезы
мы – нераздельный камень
боль, обида и вечность сплелись
в большую живую гущу
ты желаешь быть лучшей
и я желаю быть лучшей

и что же сейчас в ладошках чумазых
воздух или небесные стразы?
бей
меня
по щекам
что есть сил
но звёзд не выбьешь ни разу
наши взрослые руки, моя
крашеная бамбина
обладают неравной силой
жаль. ты была милой

но я ведь тебя убила
и, будто бы чёрта, смыла
с груди, запачканной илом

(с)Елена Никитаева

Отсюда: http://nikitaeva.livejournal.com/464459.html

Марья Черновая "Мавка"

Sun, 05 Apr 2009 22:00:21 GMT

знаешь с тех пор как я бросилась в озеро
мне тебя надо всё меньшими дозами
спи не пойдут сквозь тебя паровозы
цветные троллейбусы злые бульдозеры
пусть тебе снятся нездешние станции
чьи-то горячие жадные пальцы
бухие повстанцы пустые красавицы
всё это больше меня не касается
знаешь здесь в озере время не движется
илом становятся жилы и мышцы
лицо растекается скользкою лужицей
надо ли видеть тебе эти ужасы
тельце зелёное шкурка с морщинками
да зарасти оно нафиг кувшинками
не приходи у меня тут неприбрано
тиною пахнет и мёртвыми рыбами
холодно горько сиди себе в городе
в вологде где-нибудь или там в оксфорде
что зря расходовать шнур свой бикфордов
ведь я тебя бросила я ушла в воду
постель камышовая платье бесшовное
взгляд отрешённый не тронет ничто его
лёжа на дне улыбаюсь бесчувственно
мне хорошо теперь тихо и пусто мне
нет мне ни знамени нет мне ни звания
только ты знаешь
ты не забывай меня

(с)Марья Черновая

Отсюда: http://legal-ice.livejournal.com/168883.html

Ольга Воронина "*****Вызревал виноград"

Thu, 26 Mar 2009 23:54:59 GMT

Вызревал виноград,
Опираясь на скромные лозы,
Неприметные люди лелеяли гроздья руками.
Подвязали, опутали – поздно! –
А хочется – оземь,
Притвориться травой, притаиться под ласковым камнем.

Прозревала душа
И печалями плавила кожу,
Как отставшая птица, искала дорогу на север.
Подождите, постойте! –
Когорты калик перехожих
Как хоругви уносят свою непосильную веру.

Протянулась над миром
Не радуга – вечная память.
Ни к чему торопиться – никто не кричит и не гонит.

Нужно просто решиться,
Взмахнуть над обрывом руками…
Или спрятать лицо в непридуманных встречных ладонях.

(с)Ольга Воронина

Отсюда: http://tuja.livejournal.com/27669.html

P.S. Прошу обратить внимание на этот самородок. Он гениален.

Ася Анистратенко "Снится песок, вода"

Tue, 24 Mar 2009 23:35:44 GMT

1
Кто ни спросит, мол, что с тобою,
Никому не ответишь правды.
Отшутившись удачной фразой,
Только пальцы прижмешь к вискам.
Видишь, память — под стать прибою,
Что услужливой или праздной
Лапой шарит по дну и сразу
Все находки несет к ногам...

Генератор случайных чисел
Замыкает на этой дате.
Наслаждайся ненужным даром
Вольно странствующей волны...
Что, служители горней выси,
Засмотрелись, поди, куда-то,
Не отбили крылом удара...
Впрочем, может, и не должны.

Ах, пора бы уже, пора бы
Научиться тебя беречь им
От того, кто опять бормочет
«Что, хороший мой, что...» во сне.
Знать, кому-то из них по нраву
Предсказуемость этой встречи,
Повторяемость этой ночи,
Вечный город сурка в окне.

2
Комната наполняется мелочами,
Прорисовывается вглубь, подчиняясь взгляду.
Если знать, каким жестом ты выключаешь чайник,
Можно думать, что я невидимкой живу — рядом.

Мы не сталкиваемся утром у двери ванной,
Не целуемся полудежурно, уже у порога,
и все-таки...
...Пол — некрашеный, деревянный.
Спи, спи, я не трогаю.

3
обнимая прочту под одежкой под тонкой кожицей
жилки косточки струнки гриф
до чего ж мы с тобой хорошие не похожие
говори родной говори

заполняй минуты прилежно доброжелательно
не поглядывай на постель
все равно мне легче поверить что родила тебя
чем наделать с тобой детей

все равно мне легче следить за любым движеньицем
думать молод мол да востер
все равно мой милый на мне никогда не женится
и не выпишет из сестер

все равно судьба не нарушит обыкновения
все равно не спасут слова
милый что мне с тебя ерундовое вдохновение
и ресницы поцеловать

4
Собору дано отражаться в воде.
Воде суждено отраженье собора.
Так в архитектуре рождается город,
невидимым разумом бога зачат,

в решетки, фасады и воды одет
руками строителей, тоже — ведомых.
Их лики забыты, но каждого дома
история теплится — камни звучат.

А мне, как одной из мельчайших идей,
дано отражаться в тебе — как в идее.
И можно молиться, чтоб не оскудели
ни воды, текущие в этот канал,

ни воды иные, о коих радею —
одно из простых человечьих чудес.
Стих волен. И я, вероятно, вольна.
И все же я — здесь.

5
самой длинной дорогой и самой короткой строкой
обойти этот март растянуть его здесь и сейчас
как негромкую ноту хранить равновесный покой
наших старых фонтанных пустых и заснеженных чаш

что есть сил и отсутствия сил ничего не менять
до тех пор пока сами не вскроются тонкие льды
до тех пор пока ты не узнаешь себя наклонясь
над стихом как над зеркалом солнечной талой воды

6
Истечение марта – сигнал к источению звука,
Истончению нервов, взведению всех курков.
Запах сумерек сладок, как сладкой бывает мука
Приближения тех, кто пока еще далеко,

Но уже безошибочно, явственно узнаваем...
Даже я, близорука до будущего в быту,
понимаю, как верно выводит меня кривая
на единственно необходимую частоту,

даже я иногда, прислоняясь к оконной раме,
различаю (должно быть, смотрела бы так с крыльца):
вот на юго-востоке безлунными вечерами
неопознанный зверь стережет в темноте ловца,

вот шагают сквозь март чьи-то судьбы чудным парадом,
как подмечено классиком, ряженные в грачей...
И готова любить все, что вижу, любовью брата -
это значит, еще сострадательней и горчей,

потому что ведет по истории - только юзом,
календарь увлеченно отращивает число,
и у входа в апрель караулит немая муза,
разгоняя тоску говорящим своим веслом.

7
Наплывая, сгущаясь из сумеречных глубин,
наполняется мартом, становится осязаем
тот, который невидим, и все же - уже любим,
тот, который быть может, и все же уже muss sein...

Вот такие над нами особенные ветра:
пролетающий гений роняет в одно мгновенье
то перо, то размашистый росчерк сего пера,
то на шее синяк, то рубец на запястной вене.

8
да, мой хороший.
сквозь ночь, опершись на локоть,
то ли тебя смотрю,
то ли сон... не сглажу.
после меня
никому не бывает плохо,
после меня
жизнь становится только глаже,

легче...
многие женятся — честно-честно! —
несколько месяцев максимум...
нет, не сводня,
просто при случае
ставлю мозги на место....
тшш. я не сильно.
примерно так, как сегодня —

разве же это больно...
спи, не мешай, а?
спи. у меня у самой что-то...
боль тупая.
сон твой смотрю.
примеряю к себе «чужая».
слово — как «завтра».
не липнет, не наступает...

9
...все равно что вывьюживать снег из себя в феврале,
и тебя рисовать на снегу, белоснежно — на черном.
руны — спрашивать. линии душ выводить в параллель,
разжимать этот угол, старательно и обреченно,

чтобы снова сгодился натурщик — случайный, любой,
прошлый, пришлый, залетный... меня ли страшат расстояния.
я стара, чтобы из-за тебя торговаться с судьбой.
у себя лишь прошу: равнодушия — как подаяния...

10
Я-то верила: город вышит
и распят на оконных пяльцах,
улыбается: «Здравствуй, гость!»
Оказалось, что город слышит
хруст, с которым сжимают пальцы,
вздох, с которым идут — насквозь,

Оказалось, что он — как омут:
неразборчив, и тих, и жаден,
и все время глядит в упор,
что от шепотов темных комнат
и до самых интимных ссадин
все годится ему на корм,

Что играй, да не заиграйся,
не теряй головы, подруга,
покупаясь на пятачок...
Город памятлив и опасен,
переулки ведут по кругу,
круг сужается, как зрачок...

Неприкаянность — или совесть?
только ноет, и ноет, ноет...
Так ли ночка была сладка,
чтобы синью своих бессонниц
город после следил за мною,
продавая меня с лотка,

выдавая как инородца,
насмехаясь над иноверьем -
за спиною или в глаза,
попрекая меня сиротством,
загоняя меня как зверя
за флажки-огоньки-вокзал...

Чтобы мял меня, как бумагу,
и раскручивал каруселью,
чтобы метил штрафным числом...
Чтобы, приноровившись к шагу, -
и единственное спасенье,
и привычка, и ремесло, -

набухали слова, как жилы,
подставляя себя под иглы
непутевых моих врачей...
Чтоб учуявшие наживу,
искушенные в этих играх,
стали целиться — кто ловчей

попадет в незастывший слепок,
в новорожденный теплый сгусток,
первым выкрикнет: «Сочиняй,
ты — любившая слишком слепо,
ты — нелепым своим искусством
сохрани, сохрани — меня».

11
Неказистое счастье, хоть ты-то меня не покинь.

Я прошу невозможного - значит, молюсь как умею.
Лик вихрастого мальчика выцвел на фотокамее...
Как давно, как надолго мы вышли из этой реки,

И чем дальше уходим, тем меньше предмет дележа,
тем мы оба добрее... Все было. Ни злобы, ни боли...
Отчего же так хочется выйти в безлюдное поле
И кричать свою жалобу... знать бы, чего теперь жаль,

Если все уже было... Изрядно прибавив в цене,
научилась терпеть, не прощать, забывать, расставаться,
Но все так же могу насмотреться романтика Шварца
и растерянно плакать о чуде, которого нет...

Значит, не было чуда в течении медленных вод,
из которого вышли одной из прибрежных тропинок,
и уходим все дальше... дорога светла нестерпимо.

Не покинь меня, радость. Останься, не зная того.

12
Отпустила последнюю птицу из опустелой
обезмолвевшей клетки, оставила настежь дверцу.
Я не знаю, что в точности переживает тело,
абсолютно пустея с последним ударом сердца,

и едва ли припомню в свой час — как молчали прутья,
как тонуло перо, золотистым лихим корветом
опускаясь сквозь воздух; как мелко дрожали руки,
доверяя взъерошенный ком снеговому ветру...

...снег идет и теперь: то отвесной стеной, то вьюжно,
бело-набело переметая любое поле.
Отпустила последнюю птицу. Так было нужно -
то ли мне, то ли ей, то ли сроку ее неволи.

Снег идет, и ночами от снега так город светел,
что отчетлив любой силуэт на застывшей ветке...
Занавешу окошко и буду спасаться этим -
до тех пор, пока сроки не выйдут неволить клетку.

13
И, в принципе, неважно, что писать.
Поэма идеального героя
Закончена. Разрушенная Троя
Закопана — до шлиманов... Пока -

Закрыть окно, историю, глаза
Одним щелчком по утомленной мыши.
И, в принципе, неважно, что он пишет,
И что не пишет, и кому, и как.

Есть время аппетита, есть — поста.
Твой мальчик сыт тобой, больным и старым.
И самая последняя строка

Сживается с поверхностью листа...
Ты снова превзошел ученика
И маешься непереданным даром.

14

__________________Идет бычок качается...

Видимо, нет во мне ничего певчего.
Слушаю радио — от тишины прячусь.
Это любовь кончилась — петь нечего.
Это доска кончилась — не иначе.

Буду молчать, улыбаясь чужому блюзу... как
им не смешно — ныть на одной струне?
baby, мне так одиноко, вернись ко мне...
baby, мне так одиноко, вернись ко мне...
Это уже не "хочу", а "заело". Музыка...

Слишком все просто: две разнополые особи,
после встать и уйти — говорить-то не о чем.
Я же молчу. И лишь иногда — госссссподи,
рецидивист, пойманный на мелочи —

лишь иногда, по ночам...
Кто бы знал, как странно —
за гранью сна — синеглазую дочь Анну
под яркой лампой рожать для тебя — кесаревым...
А поутру — плакать.
Скажи, если бы...

Браки вершатся не на земле — на небе.
So hush, little baby...

15
*
Боже Дающий, я знаю, что я — не ровня.
Что ни срывается с губ — мотылек, Учитель,
кто ни касается этих же губ бескровных,
не нарушает гармонии слов и чисел.

Медленно отодвигается занавеска,
пыль прогорает в луче (поведи рукою),
солнце плывет через день по прозрачной леске,
все что ни есть охраняет покой покоя...

Не совершаю, Учитель. Не существую —
на простыне, на бумаге, во сне, на карте...
Не к кому вызвать ни скорую, ни кривую,
чтобы куда-нибудь вывезла — как покатит...

Мыть философский песок у истока Леты
или гордыню замаливать на панели, —
Боже Дающий, стрела не находит цели,
медленно обращаясь вокруг планеты

в вязком, как мед, равновесии притяжений.
Неутолимо жженье.

**
продавать бы мне рыбу, креветки на пестрых полотнах хальса
где-нибудь в малой старой новой голландии.
не зная грамоты, понимать деньги. пышным телом
из корсета подмигивать — заглядение, а не муза.

содержать бы пансионат в позапрошлом веке. жить с постояльцем —
исключительно благопристойно. в том баден-бадене,
где воды-воды и много гуляющей публики-публики. между делом
пить пиво, считать талеры, варить Gemuse.

служить бы сонечкой на конногвардейском бульваре,
сутулить плечи, верить в высшие силы, за всех молиться,
исполняя свой долг ради каждой дрожащей господней твари,
улыбаться бледно. смотреть на затылки, в них видеть лица.

быть бы твоей женой — русой, мятной, ромашечно-васильковой.
засыпать, уложив ладонь на твою ключицу,
чтоб нынче и впредь не посмело с тобой случиться
ничего. и ничто не посмеет.

слышишь ли? я готова

на любую женскую роль. на любую участь.
но не так, чтоб сидеть и сидеть над бумагой, мучаясь,
карандаш кусая, чем далее — тем немее.
даже малости — рассказать о тебе — не умея.

ЕЛЕНА НИКИТАЕВА "никогда не вернётся"

Tue, 24 Mar 2009 23:32:27 GMT

он появляется тихо, крадучись, ровно в самую полночь, там, где лоза винограда щёки пионов щекочет, там, где сливовые ветви прячут созревших дочек – мягких и сочных очень.
он появляется ночью
складки его одежды пахнут миро и земной лавандой. он говорит «это я, тот, кто оставил тебя когда-то, бросил на дно Земли бутоном незрелым, смятым. я же твой враг заклятый».
он говорит правду
где-то вдали море поёт на всех языках мира. он произносит «знаю, ты бы меня простила, если б тогда в себе ангела не убила, выносила бы силу».
да, говорю, мой милый
было с тобой больно, и без тебя мне больно. ловко меня столкнул ты с выступа тропки горной. кубарем покатилась - выкатилась бескровной. лишь бы тебе свободней,
лишь бы ты был довольный
он в темноте слёзы скрывает, он в темноте плачет, а за его спиною - жёлтой луны мячик. он говорит «знаешь, был я тогда незрячим, был я тогда - мальчик,
думал совсем иначе»
я тебя отпускаю. слышишь? если дойдёшь до рая, Богу скажи, что крылья ращу, что по чуть-чуть летаю. и не боюсь совсем ничего, бед железо глодая - сильная и молодая.
Богу так передай
и
слёзы мужские падают в землю янтарными каплями мёда. выпросил он душу назад, выклянчил он свободу. к морю, как раньше, зовёт за собою - мерить телами воду, радоваться небосводу.
но море его – болото.
пусть он исчезнет в бликах рассвета, растает в лучах солнца, там, где лоза винограда сквозь сорняки бьётся, там, где в сливовых ветвях птичье гнездо вьётся. пусть он не вернётся.
никогда не вернётся.

(с)Елена Никитаева
Отсюда: http://nikitaeva.livejournal.com/462404.html